Maríaisabeles

Iba yo cominando por el barrio de Fuencarral cuando lo que son las plantas de los pies empezaron a dolerme como hubiese escalado el everest siguiendo la senda de las cabras con zapatos de tacón de aguja y empeine duro (yo, no las cabras). Mi objetivo estaba en una polígono industrial de asfaltado suigéneris y yo no podía parar de mirar a mis pies con más pena que rabia: me sentía traicionada por mis mariaisabeles.

Mis mariaisabeles son los zapatos más bonitos del universo. Los adquirí cuando todavía tenía.... ¿cómo se llama?...ummm.... ¡eso!¡sueldo! son un híbrido entre zapatos años veinte gran gasby (o como se escriba) y zapatos de flamenca (de ahí el nombre) que me hacen mejor persona. Cuando me los pongo me siento una mezcla entre lola flores y la teniente o´neill: podría liberar una ciudad sitiada por malos de película de van damme y marcarme un zapateado al terminar mientras el sol se pone a mis espaldas. A mi es que los zapatos me inspiran. Un mal día es menos malo si llevo mis manoletinas (francesitas en el norte) rojas. Lo se, es el colmo de la frivolidad pero es verdad. Yo es que pienso que podría vivir con unos vaqueros y una camiseta blanco (parezco una modeluqui... que siempre dicen que puden comer un bocadillo de nocilla mojado en fabada porque tienen un metabolismo a prueba de bomba y que sus básicos son un vaquero y una camiseta "de camionero"-- pues que me den el resto de su ropa a mi!) si tuviese un armario lleno de zapatos maravillosos.

Soy víctima del síndrome Imelda Marcos. Me gustan casi todos los zapatos, desde los estilo dominatrix a los playeros de tweed (que poseo y amo) y cuando salgo a ver tiendas, siempre encuentro alguno que me llevaría a casa y limpiaría con líquido de mi médula si fuera necesario. A veces cuando estoy en casa muerta del asco me pongo mis mariaisabeles para tomarme un te con leche (en la salita) y ya parece que la fuerza que se desprende de su inconmensurable belleza se me empieza a contagiar. También pienso que si alguién entra en esos momentos en casa puedo acabar en el psiquiátrico... Porque la gente no me comprende: no entiende que para mi los zapatos tienen poderes curativos. ¡Dejad que los zapatinos se acerquen a la perri!

Solo diré, antes de que me escupáis por ser tan superficial, que yo, a un hombre, le miro la cara, las manos y los zapatos (por esto orden) y que si lleva mocasines con borlas o botines de chupame-la-punta-quiero-hacerme-el-italiano-modernuqui han dejado de existir para mi. A mi me gustan los hombres de playores y converses... y me gustan todavía más si no les gustan los zapatos de cordones porque son tan vagos que les da pereza y prefieren los de meter el pie directamente... ¡Estoy enfermaaaaaaaaa!