quiero ser little lady

La perri ha vuelto. Con la hachita exfoliada con sales marinas y barros del mar muerto. Tras unos días de vacaciones,que siguieron a una semana de infinito trabajo, he llegado a las siguientes conclusiones:
-quiero ser rica
-quiero casarme con un inglés
-si meten a la panto en la cárcel quiero una camiseta...

Bien. He estado unos días en el Sur (ese lugar) rodeada de familias inglesas. Pero no. Este no va a ser un post en el que relato como gordos y sonrosados ciudadanos de Leeds vomitaban entre estribillo y estribillo del imno del Manchester. No.

Este es un post en el que cuento que quiero casarme con un inglés. Pero un ingés rico, entiéndanme (con lo que conseguiría de golpe mis dos primeros objetivos: casarme con un inglés y ser rica... lo de la camiseta sería simple cuestión de tiempo). Las familias de ingleses de las que estaba rodeada eran familias de ingleses ricos.

Los niños (ingleses y ricos) eran educados y silenciosos. Correteaban alegremente por la piscina con sus horteras bañadores blancos con pequeñas flores pero sin molestar a nadie y se comían, con la espalda erguida y la boca cerrada, las judías, huevos revueltos, montaña de lonchas de cheddar y mininapolitanas de chocolate (tres) del desayuno porque ya eran "little ladys/man".

Ellas, las madres, eran lo único que fallaba de la ecuación y tiraba por la borda la teoría de que el dinero puedo comprar la educación y el encanto. Ellas eran victoria beckham (aunque puede que vicky sea simplemente una de ellas, o la reina de ellas). Estaban operadas, llevaban melenas taaaaaaaaan hidratadas que me hacía pensar que eran en realidad pelucas de pelo de niña somalí de contrabando.

Iban, por supuesto, maquilladas desde las 8.00 de la mañana. Por supuesto ceñidísimas en vestidos de Dolce (dolce...domenico es el autentico genido... por eso las vickys solo dicen dolce)y Gucci. Por supuesto combinadisisisisismas... y, of course, con unos bolsos y zapatos por los que yo mataría y con cuyo importe podría vivir tres años sin trabajar (no exagero)...

Vi tantos bolsos kelly (hay lista de espera de un año para poder tener uno), baules de vuitton y sandalias de pitón de versace que casi me tengo pegar un chute de vitamina c...

ellas, la vickys, con manicura y pedicura perfectas no jugaban con sus niños, ni les daban de comer. Eran ellos, los padres, los ingleses ricos, los que se pasaban (verídico) hasta cuatro horas seguidas en la piscina jugando con sus niños: haciendo carreras de buceo, arrastrando las lanchitas inchables de sus cachorros, jugando al criquet acúatico, tratando de enseñar a nadar a sus bebes...

ellos, ellos... les echan la crema con amor y cuidado, les partes las salchichas del desayuno, les dan refuerzos positivos cuando se acaban la comida tipo: very good, you're a little lady... con arrobo y amor infinitas... ¡ellas ni los miran! ¡lo juro! ¡pasan de su culo!

¿Os imaginais a un padre español con semejante entrega? Ahora direis que las nuevas generaciones son distintas... que bañas y cambian a sus churumbeles... pero es que... en esa piscina todos los padres TODOS eran así...

y yo he visto españoles... mas o menos todos los que me rodean cada día y puede que haya uno o dos así (cachorromaker y bertich-meo-de-pie) pero los demás... les tiran un poco el frisvi y pista... ¡que se maten con otros niños en la pisci!

Viendo semejante espectáculo, sentí una especie de envidia-deseo... pero todavía no tengo muy claro si es de casarme con un inglés rico... o de que un inglés rico me parta el bacon, empuje por toda la piscina mi balsita hinchable y, sobre todo, que me llame 'little lady' cuando hago algo bien...

pero creo que me inclino más por esto último... no soy normal ¿no?